Bruno Agati et moi

Dans la salle d’Odyssud-Blagnac, B. n’arrête pas de s’extasier devant le spectacle de ce Zapping musical kitsch et camp de Bruno Agati. Le plus jeune et le plus sexy des chanteurs provoque certains effets sur sa libido fort malmenée ces derniers temps. J’ai moi-même quelques difficultés à ne pas rester insensible à ses charmes, surtout quand sa quasi nudité laisse largement le loisir d’observer l’énorme tatouage sur sa fesse droite. Lorsque vient son tour de saluer à la fin du spectacle, B. se met à pousser un cri en sautant sur son siège. Autour de nous, il y a beaucoup de vielles personnes, et quelques homos. Je n’aime pas le public de cette salle de banlieue bourgeoise. Quand je viens ici, j’ai au moins l’impression d’être jeune et frais.

Lionel Baier et moi

J’hésite entre aller voir "Quand je serai star", de Patrick Mimouni, et "Garçon stupide", de Lionel Baier. Les deux films ont pour points communs d’être sortis le même jour, d’avoir été couverts d’éloges par Gérard Lefort dans Libé, et de ne pas être à l’affiche des cinémas toulousains à ce jour. L’acteur principal de "Garçon stupide" est craquant et bien monté. Il se dévoile avec beaucoup de naturel et d’audace. J’ai cru que le film était autobiographique. La lecture d’un entretien avec le réalisateur parue dans Illico m’apprend que je faisais fausse route. J’ai toujours eu beaucoup de tendresse pour les histoires d’apprentissage. Je vois des Antoine Doinel partout.

Pascal et moi (2)

Pascal m’héberge toujours à l’occasion de mes séjours parisiens. Il me raconte comment il meuble son temps libre. Entre deux moments de recueillement à la paroisse des Blancs-manteaux, il va sucer derrière les glory-holes du Dépôt. Parfois, il est invité chez un hôte qui organise régulièrement des partouzes du côté de Nation. Pascal raffole du chocolat et des partouzes. Lorsqu’il reçoit par texto une invitation à la débauche et à la luxure, il prend le RER. Arrivé à destination, il paye une PAF de deux euros qui sert à abreuver les invités de boissons gazeuses et de bières. Son hôte lui remet un sac poubelle dans lequel il range ses vêtements. Pascal écrit son nom sur une étiquette qu’il colle sur le sac. Nu comme un ver, il stocke son sac avec les autres dans la baignoire, puis il va rejoindre les convives qui forniquent dans la cuisine. Le salon est interdit de toute activité sexuelle car le parquet dont il est pourvu est très bruyant. Un jour, les voisins excédés se sont plaints et l’hôte de Pascal a frôlé l’expulsion. Depuis, le salon ne sert plus qu’aux invités qui souhaitent se désaltérer et profiter du sofa pour reprendre des forces. Pascal fait toujours en sorte de rester jusqu’à la fin des festivités. Pour cela, il retarde indéfiniment ses éjaculations. Il tient à profiter au maximum des multiples talents de ses camarades.

Jean-Louis Hourdin et moi

Je n’avais encore rien vu de Büchner mais la mise en scène de Jean-Louis Hourdin a échoué à me captiver. Jeudi, au TNT, j’ai eu l’impression d’assister à un ersatz de spectacle, un truc aseptisé avec lampions et trompette. Le type qui jouait Woyzeck m’horripilait. Je n’aime pas les comédiens qui déclament. Le seul intérêt que j’y ai trouvé fut de mater le petit trompettiste, et aussi un des jeunes comédiens. Du deuxième rang, il aurait été dommage de se priver de ce genre de plaisirs simples. Le petit trompettiste n’arrêtait pas de regarder les spectateurs des premiers rangs. Son regard a croisé maintes fois le mien. Alors que la salle applaudissait, Bruno exprimait son ravissement. Avec un sourire béat, il insinuait lourdement que le petit trompettiste m’avait tapé dans l’œil. Pour se calmer, on est allé se finir au Grand Cirque.

Le sexe tarifé et moi (3)

Un après-midi de l’année dernière, un mec de mon âge m’a abordé place Wilson. Il cherchait un bar gay. Je lui ai montré le chemin pour aller au Quinquina. Il a voulu que je l’accompagne. Arrivé au bar, il m’a proposé d’entrer avec lui. À l’intérieur, il m’a raconté qu’il logeait à l’hôtel et qu’il débarquait de Limoges. Sa copine l’avait plaqué. Il respirait le sexe. Sa virilité m’excitait mais je restais sur mes gardes. Je voyais venir le moment où il allait me demander de l’héberger. Il m’a chauffé en me parlant de cul. Il m’a proposé un plan chez moi et j’ai accepté. Il s’est excité devant un porno pendant que j’étais sous la douche. Après le plan, il m’a dit qu’il ne faisait pas ça pour le plaisir, même s’il prenait parfois son pied comme ce fut le cas avec moi. Il m’a dit qu’il prenait habituellement cinquante euros, voire plus, mais que pour moi ce serait trente. Comme je n’étais pas vraiment d’accord, il est devenu agressif et j’ai cédé. J’étais furieux de m’être laissé piéger mais je n’allais pas risquer quoique ce soit pour trente euros. C’est à cet instant que je me suis aperçu que le billet de vingt euros qui était dans la poche de mon pantalon n’y était plus. Je l’ai accusé. Il m’a dit qu’il n’était pas un voleur. J’ai paniqué et j’ai décidé de me débarrasser de lui au plus vite en lui donnant ce qu’il réclamait. Il m’a suivi jusqu’au distributeur et m’a proposé d’aller boire un verre rue Bayard, près de son hôtel. J’ai accepté d’aller boire un verre mais au coin de ma rue. Il m’a raconté sa vie d’hétéro largué et de tapin pommé. Il a insisté pour que je dîne avec lui. Dans un restaurant PMU de la rue Bayard, il a invité une pute du quartier qu’il connaissait à notre table. Il a joué et a gagné avec l’argent qu’il m’avait extorqué. Je lui ai dit qu’il n’avait pas perdu sa journée. Il draguait la serveuse et tutoyait tout le monde. On le connaissait. J’étais gêné de m’afficher avec lui dans cet endroit. Il était comme un grand enfant mais ses yeux cachaient mal sa détresse et sa solitude. Il m’a demandé mon numéro de téléphone. Je lui ai donné parce que je ne me voyais pas le lui refuser. Je ne voulais pas qu’il pense que je puisse le fuir. Il m’a dit qu’il m’appellerait le lendemain. J’ai payé l’addition et je suis rentré chez moi, un peu furieux contre moi-même de m’être laissé piéger jusqu’au bout. Mais j’étais excité parce que des événements captivants avaient traversé cette journée déprimante. Il ne m’a pas rappelé le lendemain, ni les jours suivants. Je ne l’ai pas revu depuis.

Le sexe tarifé et moi (2)

Pour me rendre derrière l’église Saint-Aubin depuis chez moi, il me suffit de traverser le canal. Quand j’allais draguer la nuit, j’y croisais souvent des potes rencontrés à l’époque où je fréquentais un groupe d’homos à la fac du Mirail. Il y avait rarement du monde. Je n’avais pas de voiture pour aller sur l’île du Ramier où tout se passe encore aujourd’hui. En 1996, un mec qu’A. surnommait Fantasia, à cause de son embonpoint, traînait là-bas depuis quelques jours. Je le connaissais parce qu’il travaillait comme portier dans un sex-club, le Garage. Un soir, il m’a dit qu’il tapinait et m’a cité le nom d’un de ses clients notoire. Faute d’amateurs, il a très vite déserté les bords du canal.
En 1997, j’étais au Rmi. Une nuit d’été, un type gros et moche tournait en voiture autour de l’église. Il ralentissait à chaque fois qu’il passait devant moi. J’étais assis sur une marche, à l’entrée d’un immeuble. Au troisième passage, il a agité un billet. J’ai réfléchi et je me suis avancé. Au quatrième tour, il s’est arrêté et m’a proposé 200 francs pour me sucer. J’ai accepté. Je suis monté dans la voiture. Il m’a emmené dans un coin tranquille, du côté de la fac de Rangueil. Il s’est mis à genou et m’a sucé. Ça me faisait bander de me faire payer et de le dominer. A sa demande, j’ai joui dans sa bouche. Il voulait que je lui pisse dans la bouche mais ma vessie était vide. Il m’a déposé où il m’avait trouvé. Je suis rentré chez moi. Je me suis senti sale parce que j’avais trouvé le plan glauque. Mais j’étais tout excité à l’idée d’avoir à raconter ma nouvelle expérience à mes amis.
Quelques mois plus tard, sur le réseau, un type m’a proposé de me branler et de me tripoter le cul pour 200 francs. J’ai accepté. Je l’ai reçu chez moi. J’ai trouvé que c’était bien payé pour se faire caresser.
Après ça, je ne me suis plus jamais fait payer pour du sexe, mais j’ai donné du fric à un petit jeune rencontré sur un réseau désert au milieu de la nuit. J’avais une envie dingue de sexe comme cela m’arrive souvent les nuits de pleine lune. Il m’a réclamé cinquante francs pour une pipe. Je l’ai sucé dehors, au fond d’une impasse, entre le canal et la voix ferrée, derrière une salle de sport du boulevard de la Gare. Il était brun, mignon et timide.

Le sexe tarifé et moi

Mercredi, je rentre du théâtre à 22 heures. Un fourgon se gare au fond de l’impasse, sous mes fenêtres. Depuis le premier étage, je vois le conducteur enlever son pantalon et son slip, et se glisser vers la place du passager. Je change de fenêtre pour voir la plaque d’immatriculation. C’est un véhicule portugais. Lorsque je reviens à mon premier point de vue, j’aperçois un pied dans une chaussette, près du volant. Le fourgon commence à bouger. Très vite, le conducteur se rassied et nettoie sa bite avec un kleenex. Il se rhabille. Le fourgon disparaît en marche arrière. Je suis subjugué par la courte durée des accouplements en milieu hétérosexuels.
Vendredi, je rentre du Grand Cirque à 2 heures. Une voiture se gare sous mes fenêtres. Le conducteur, d’une trentaine d’années, descend pour se placer à l’arrière. La passagère se place à ses côtés. Elle doit avoir le même âge que lui. Elle a de longs cheveux châtains et bouclés. Il sort des billets de sa poche et lui tend une somme. Il enlève son jean et son boxer gris. Elle le suce. Alors qu’il s’allonge sur elle, je vois deux grains de beauté sur sa fesse gauche. Elle s’assied sur sa bite. La voiture bouge. Il jouit. Elle se dégage. Il enlève son préservatif. Il se nettoie avec un kleenex. Il frotte le siège de la voiture. Il reprend sa place au volant. Elle s’accroupie sur le trottoir pour uriner. Il frotte de nouveau le siège souillé. Elle monte dans la voiture qui disparaît en marche arrière dans le brouillard.
Quand je rentre chez moi la nuit, je me fais souvent racoler par une grosse prostituée noire qui tapine au bord du canal, à l’angle du boulevard de la Gare et de l’avenue du Cimetière. Cet été, elle m’a fait des gestes obscènes pour mimer la fellation avec sa bouche et sa main droite parce qu’elle ne maîtrise pas le français. J’ai dû lui dire que j’étais gay pour qu’elle arrête. Elle ne comprenait pas le mot « homosexuel ». Elle s’était mise à rire aux éclats et m’avait tapé dans la main.

Jacques Nichet et moi

Un soir de première au TNT, tout le staff du théâtre est sur les rangs. Les comédiens, chanteurs et musiciens en formation de l’Atelier Volant interprètent "L’Augmentation", de Georges Perec. Dans l’après-midi, devant le théâtre, j’ai assisté à la pose sur la façade vitrée des gros caractères de : « Comment, quelles que soient les conditions sanitaires, psychologiques, climatiques, économiques ou autres, mettre le maximum de chances de son côté en demandant à votre chef de service un réajustement de votre salaire ». Je ne savais pas que George Perec avait écrit une pièce. Au guichet des invitations, le metteur en scène, Jacques Nichet, salue une connaissance. Dans la Lettre du TNT, sur une photo, j’ai repéré le physique attachant d’un des jeunes comédiens. Il est le premier à entrer sur scène. Il joue de l’accordéon. Il apparaît peu dans le spectacle. Lorsqu’un des comédiens se retrouve nu, je regrette que ce soit le plus moche des quatre. Les autres sont habillés en rouge et noir. Le texte, d’abord un peu austère, vire au rocambolesque. La mise en scène aussi. A la fin, Jacques Nichet salue avec les comédiens.

Sustiva et moi (2)

Au téléphone, Lola m’a suggéré de demander à mon médecin qu’il m’accorde deux mois de vacances thérapeutiques supplémentaires. Ce week-end, en triant mes médicaments, je suis tombé sur un petit dépliant, sorte de mode d’emploi consacré à Sustiva. Depuis l’arrêt du traitement, il y a dix jours, je réalise que je ne me réveille plus le matin fatigué et que la vie est belle. Je suis opérationnel dès que je pose le pied par terre. Je n’ai plus besoin de me recoucher, épuisé après avoir ingurgité mes oligo-éléments et mes vitamines. La nuit, à peine endormi, je ne me réveille plus en sursaut avec la certitude qu’un intrus s’est infiltré dans ma chambre pour me trucider dans mon sommeil. Je n’ai plus de crise d’hystérie. Le soir du réveillon chez Bruno, lorsqu’un pauvre alcoolique m’a agressé, foutant ainsi ma soirée en l’air, je suis resté calme. A la surprise générale, je l’ai ignoré. Je l’ai laissé s’engluer dans sa propre misère, s’enfoncer plus profond devant tout le monde.

Gaël Morel et moi

"Le Clan" sort enfin à Toulouse, sept mois après Paris. La petite salle du Cratère est pleine de pédés. La veille, à la projection de "My beautiful laundrette" à la Cinémathèque, il y avait aussi beaucoup de pédés mais pas seulement. A la caisse, j’entendais des discussions en anglais. Dans la salle, j’étais assis à côté d’un vieux pakistanais. Le générique du "Clan" m’apprend que Christophe Honoré a co-signé le scénario. Le premier quart d’heure, je suis atterré pas ce que je vois : une succession de fantasmes dignes d’un porno soft pour sex-club de province. Gaël Morel filme la caillera dans une jack-off party sur canapé devant un porno hétéro, une séance de musculation tous torses exhibés, un pitbull, des histoires de came. Il charge un peu la barque à mon goût. Au vu du casting, il kiffe grave les jeunes keums musclés secs et lookés hétéros. Les guest-stars ont à peine le temps de défendre leur personnage. Quand je vois Vincent Martinez, j’ai juste le temps de penser qu’il est le beauf de Kylie Minogue qu’il a déjà disparu de l’écran. Les personnages prennent très vite de l’épaisseur et je commence à prendre mon pied. Gaël Morel n’est pas encore un excellent directeur d’acteurs, mais il a un sens singulier de la mise en scène. Quand, une nuit, un des personnages se fixe du regard sans un mot dans le miroir de sa salle de bain, je repense à cette scène des "Roseaux sauvages" où Gaël Morel martèle plusieurs fois « Je suis un pédé ! » en se regardant dans une glace du dortoir d’un pensionnat endormi. J’ai toujours pensé que Téchiné citait alors "Baisers volés", de Truffaut. Antoine Doinel (Jean-Pierre Léaud) s’y regarde dans un miroir en répétant inlassablement son nom et celui de Fabienne Tabard (Delphine Seyrig) dont il est secrètement amoureux. Je quitte la salle heureux, à la nuit tombée.
Je rentre à pied par la rue Sainte-Catherine, les allées Jules-Guesde et la rue Riquet. Place Dupuy, je croise Pierre. Il me parle de "La Chute". En passant derrière l’église Saint-Aubin, trois filles tapinent. Je repense à toutes ces nuits passées ici à draguer sous les érables, au bord du canal. Je suis nostalgique parce qu’il y a bien longtemps que les pédés, chassés par la prostitution hétérosexuelle, ne viennent plus draguer la nuit. La semaine dernière, Lola m’a raconté qu’il lui était arrivé de baiser sur le parvis de l’Eglise, derrière un pilier du porche aujourd’hui fermé par des grilles. J’ai trouvé ça too much. En longeant le canal, je croise deux mecs qui se dirigent vers le Grand Cirque. Tout à l’heure, deux autres en sortaient avec leur sac gavé de matos, Après-midi Hard oblige.

Arnaud Desplechin et moi

Le dimanche qui suivait Noël, Michel Ciment interrogeait Arnaud Desplechin à propos de son nouveau film. L’interviewé parlait lentement et très bas. J’ai trouvé ça chiant, comme souvent sur France Culture. Je n’avais pas encore vu le film, je ne savais pas de quoi il parlait, je n’arrivais pas à m’intéresser à ce qu’il disait. Quelques jours auparavant, sur France Inter, un journaliste lui avait posé une question sur le contentieux qui l’oppose à Marianne Denicourt, son ex. Il avait refusé de répondre, prétextant que, le livre de cette dernière n’étant pas encore publié, le public ne pourrait pas juger de quoi il retournait.
Le hall du cinéma est bondé dès 20 heures. Cela me stresse. Je préfère voir les films le plus tard possible et en début de semaine, pour éviter la foule. J’aperçois un de mes anciens collègues. Je fais en sorte qu’il ne me voit pas. Je sors exceptionnellement avant la fin du générique de « Rois et reine » pour l’éviter. Une femme discute avec une jeune fille en train de détacher son vélo. La femme m’interpelle. Elle veut savoir ce que j’ai pensé du film. Elle me suit en me donnant ses impressions. Elle me saoule. Je me méfie de ce genre de bonnes femmes qui parlent à des inconnus dans la rue. Je me demande si elle est à moitié folle ou nymphomane. Elle remarque ma gêne et me rassure sur ses intentions. A part deux banalités, je ne sais pas quoi lui dire. Je poursuis mon chemin de mon côté. Je n’aime pas dire ce que je pense d’un film en sortant de la salle, à chaud. C’est la raison pour laquelle je vais très souvent seul au cinéma. De toute façon, je n’ai pas assez d’amis pour m’accompagner chaque fois que je me fais une toile, deux à cinq fois par semaine. Et je ne connais rien de meilleur que de rentrer chez soi, dans la nuit, seul et apaisé, avec les images et les émotions du film qui se bousculent dans la tête. Ce soir là, malgré le froid, j’aurais pu traverser la ville entière à pied.

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